WRITTEN HISTORY.

Mi lápiz no conoce tus rasgos, no sabe lo que son los tachones, mucho menos los borrones, las equivocaciones, la desesperación; no sabe de guerras, no sabe de paz, no sabe de ti o de mí, no tiene idea de como representar, él aún no vive, porque él aún no escribe, no dibuja, no crea,
porque aún no ha sentido el papel debajo, porque todavía no sabe lo que es el amor y el odio, porque no conoce el bien ni el mal y no puede saberlo, porque si no me inspiras, no hay trazo...

UN DÍA NUBLADO SIN NUBES.

En un día nublado sin nubes, en una pradera sin flores, en un mundo lleno de nada,
una flor colorida y marchita, es recogida por un anciana niña al final de sus jóvenes días, mientras hace recuento de su vida, una risa sin diversión, trastorna el helado viento caliente, se burla de ella por su desenlace, sin saber que sus días fueron de dulce tormento, y que por fin llega el momento en que ella será eterna, como esa flor colorida y marchita, en ese día nublado sin nubes.

MI PLUMA SE HA IDO CAMINANDO.

-¡Mi pluma se ha ido caminando!

-¿Cómo?

-¡que se ha ido! ¡se ha ido caminando!

-¿cómo se va una pluma caminando?

-pues haciéndolo, ¿de qué otra forma?

-¿por qué supones eso?

-bueno...estaba aquí, y ahora no esta. Y solo yo he estado aquí, y bien se que tu no la tomarías, asi que, ¡se ha ido caminando!

-pero bueno, ya la encontrarás.

-no entiendes, la necesito ahora.

-tendrás que encontrarla entonces.

-pero ya he buscado, y no esta. ¡se ha ido...

-caminando, sí, te he oído bien. Pero ¿qué tiene de importante esa pluma? Coge otra.

-no, no, no y no, necesito mi pluma, no puedo escribir sin ella.

-claro que puedes, ten, coge la mía.

-no puedo usar tu pluma, no es como la mía.

-¡eh! Que es una buena y costosa pluma la que te ofrezco...

-pero no puedo escribir con ella, mi vida no depende de ella.

-¿a qué te refieres?

-mi vida se escribe con esa pluma.

-no entiendo.

-claro, tu no sabes el secreto.

-¿qué secreto?

-esa pluma es mi vida.

-¿tu vida? Me confundes, es una simple pluma, coge otra y escribe con ella.

-mi vida depende de la tinta de mi pluma, entiende, cuando se acabe la tinta me acabaré yo.

-entonces tienes poco tiempo amigo mío.

-no, no mientras este conmigo, depende de lo que escriba con ella y mi tiempo se alargará o acortará.

-sigo sin entender.

-si alguien la usa, seguro me acabaré pronto, no lo entiendes.

-tienes razón, no te entiendo.

-¡OH! Triste de mi, simple de mi, condenado de mi; seguro me acabaré pronto, ¿quién tendrá mi pluma? ¿quién tiene mi vida en sus manos ahora y me está acabando?

-cuanto drama... ¡eh! Mira ahí, ¿no es esa tu pluma?

-¡oh! Sí, esa es. Que fortuna, que acontecimiento importante, casi muero pero he vuelto a vivir. Querido amigo, deberé guardar bien mi vida ahora, hay que celebrar esto.

-¿no tenías urgencia de escribir?

-después de semejante susto? ¿Y luego de este extraordinario descenlace? Claro que no amigo mío, claro que no. ¡esto amerita una fiesta! Estoy vivo.

-estas vivo. Definitivamente vivo, y creo que necesitas esa fiesta, tal vez emparentar con la gente te haga bien a esa locura.

-¡oh! Piensa lo que quieras, pero en su tinta esta mi vida...

entre corchetes [...]

Si me dieras la oportunidad de volver a mi pasado y cambiar algo para alterar mi presente, probablemente diría que no, ¿el por qué? sencillo, ¿por qué cambiaría mi pasado, si es lo me hace ser lo que soy en mi presente? ¿y por qué hacerlo de todas maneras, si estoy feliz siendo quien soy y hasta la fecha he estado satisfecho de mi mismo?, porque todo lo que he hecho, bueno o malo, me define, porque de mis errores aprendí a ser fuerte y de mis triunfos aprendí humildad, porque si cambio algo atrás, algo resultara mal delante, porque me gusta como esta y si cambia no va a ser para mal.

MI SACRIFICIO...

Esta no es tu guerra. Dijo él. Pero es mi sacrificio, dijo ella. ¿por qué viniste?, le preguntó él, a punto de llorar. Porque no puedo irme sin despedirme, contestó ella, con la expresión inmutable, decidida. Pero te vas y me dejas, me dejas solo. Ahora lloraba, y nunca imaginó llorar frente a ella, pero no era momento de especulaciones, ella se iba, para que él se quedara y no quería eso. No podía permitir eso. Mientras tu puedas quedarte no me importa lo que pase, si yo soy la solución entonces no podrás detenerme. Dijo ella nuevamente. Se levantó y camino hacia la puerta, dónde la esperaban, mientras él luchaba por incorporarse, por detenerla, pero era inútil, no tenía fuerza.

Observó como se abría la puerta, ella salía, ellos estaban afuera. Esperando, esperándola, el verdugo; cruel, a la espera de su deleite de sangre, y él no podía hacer nada. Ella salió, se acercó al verdugo y asintió.El verdugo señalo el suelo y ella se arrodilló, él seguía sin poder moverse, aunque con todas sus fuerzas lo intentó una y otra vez. Esa fue la ultima vez que la vió con vida, sus ojos azules, su cabello negro, su piel blanca...ella.

El hacha del verdugo cayó, al igual que su cabeza, y la sangre corrió por la tierra, tiñéndola de escarlata, antes de que la puerta se cerrara completamente y él ya no la viera mas. En ese instante, en que la puerta chocó contra el marco, mientras él luchaba por levantarse, su cuerpo se impulso hacía delante, con sus propias fuerzas, ahora renovadas; obedeciendo las órdenes que antes daba con desesperación. Ahora era fuerte de nuevo, ahora respiraba sin problemas, ahora viviría mas tiempo, pero muerto por dentro.

Porque su vida se fue con su sangre, porque su aliento se fue con ella. Y ella se fue por él.

AL BORDE...

Si quieres estar en el borde del abismo tienes que sostenerte fuerte, sino no te acerques... porque caer no es divertido, y mucho menos lo es subir de regreso. Si no eres fuerte, fortalécete, si no confías en ti gánate esa confianza, si no sabes perdonar aprende a hacerlo. Y si crees que deber llegar al fondo para ser fuerte, confiar en ti y aprender lo que no sabes, entonces ve, y arriesgate a estar al borde, ponte a prueba y sobresale, y si caes, sube de nuevo, mejor que antes, mas fuerte que antes...
Porque nada de lo que tienes va a estar ahí siempre, tampoco tú...

ULTIMO CONTACTO.

Lanzarte al vacío no fue una buena idea amigo... tal vez, tal vez. Pero eso no cambia nada, solo sigues siendo un pobre diablo, no querido, ya no vales nada, no eres nada mas que un alma atormentada, no respiras, claro que no, no ves... claro que no, pero sientes...sientes el dolor, el calor, sientes cada uno de los azotes; sientes cada recuerdo de felicidad rasgando tu cruda y horrible realidad, sientes cada palabra dicha por tus amigos, cada mirada de ella, cada suspiro en tu vida pasada. Lo sientes todo, sin sentir nada, y sufres, y sufrirás, porque ya no hay nada mas que hacer...no donde estás...

La llamada se cortó, y no volvió a oír su voz, pero sintió dolor, sigue sintiendo dolor...